Macache !

Apologie pour Georges Fourest

2011-12-07T13:16:00.000-08:00

Si ce bas-bleu puant qui n'a plus ses menstrues
depuis mil neuf cent trois sur un ton puritain
vient bégueuler parmi des chameaux et des grues
(oh! comme puritain rime bien avec putain!)

malgré tous ses chichis dont je ne suis pas dupe
pour payer leur salaire à ses ragots haineux
d'une main sans douceur je trousserai sa jupe
et fouaillerai sadiquement son cul breneux ;

je passementerai de clinquant ma défroque,
je me barbouillerai de sauvages couleurs,
j'entasserai le biscornu sur le baroque,
mes rimes hurleront tels des singes hurleurs!

Georges Fourest

Monstres et merveilles

2011-09-25T12:44:00.000-07:00

A retrouver, entre autres surprises, dans le numéro 1 de L'Ampoule.

Sade et foudre

2011-08-24T13:57:00.000-07:00

Et puisque j'ai parlé de Sade et de foudre, j'insisterai sur la grandiose scène de séduction-viol de Jenny -n'en déplaise aux féministes, ce sont les deux à la fois- où Walter nous fait exactement mesurer quelle part de responsabilité il faut attribuer à l'orage.

[...]"Mais pour jenny, charmante petite vierge "au gros cul" depuis toujours terrorisée par le tonnerre, c'est différent. En un rien de temps, elle devient le jouet affolé des éclairs et de son désir, pour se laisser prendre comme dans un étau entre la peur et l'excitation, jusqu'à ce que, se débattant, cédant, résistant, elle finisse par décharger en tremblant et repose enfin " immobile comme une morte, le tonnerre roulait sur nous sans qu'elle y prenne garde dans l'excitation et le plaisir délirant de sa première enfilade [...] La lumière tombait en plein sur son postérieur, je pouvais voir du poil châtain assez clair dans la fente séparant ses fesses, une macule de merde sur sa chemise. Sa chair était magnifiquement blanche. Elle portait de fins bas blancs et des jarretières voyantes".

Annie Le Brun, De l'éperdu, Stock, 2000
Préface au deuxième tome de Ma Vie secrète, Stock, 1995

Le vrai libertinage est féministe. Il préfère la séduction à la domination, la fusion à la conquête. Autant dire qu'il érige le consentement en valeur absolue.

Caroline Fourest
blog

Leçons sur Tchouang-tseu

2011-07-21T01:34:00.000-07:00

Comme presque toujours dans le Tchouang-tseu, la forme dialoguée est mise au service d'une dramaturgie. La but est de mettre en scène un retournement de situation. Pour bien comprendre ce texte et d'autres qui lui ressemblent, il faut sentir la force de ce procédé. Dans un ouvrage paru il y a une vingtaine d'années, The Art of Biblical Narrative, Robert Alter a mis en évidence l'art consommé du récit que l'on trouve chez les auteurs bibliques le plus anciens. Leurs récits sont si denses, dit-il, et d'une si grande économie de moyens que nous n'en percevons plus la richesse. C'est surtout parce que nous lisons vite et que ces textes exigent une lenteur, une réceptivité, une attention au détail qu'il nous faut réapprendre. Ces remarques valent pour le Tchouang-tseu. Robert Alter montre aussi que l'analyse littéraire permet souvent d'aborder ces textes anciens d'une façon plus sûre et moins conjecturale que l'histoire, l'archéologie et la philologie critique. Il montre que le récit, surtout le récit dialogué est l'un des plus puissants moyens que nous ayons pour communiquer notre vision de l'expérience humaine et qu'à ce titre, la fiction est un moyen supérieur de connaissance.

Jean-François Billeter, Leçons sur Tchouang-tseu, Allia, 2002

L'Ampoule

2011-06-10T01:13:00.000-07:00

Fictions et réflexions au programme du Hors-série 0 de L'Ampoule.

Cause toujours

2011-05-31T06:31:00.000-07:00

http://www.causeur.fr/peut-on-autopsier-un-fait-divers,10074

Louise Michel par Laurent Tailhade

2011-05-28T07:12:00.000-07:00

Louise Michel en costume de fédéré, 1871

Devant le Conseil de guerre, ses réponses vont au sublime, imposent l'admiration à ses adversaires les moins impartiaux. Involontairement, cela fait songer à la Pucelle confondant ses accusateurs. Mais la visonnaire de Domrémy, porte-parole des jongleurs franciscains, appuyait son courage sur l'absurde foi dans le surnaturel, tandis que Louise n'eut pour elle d'autre soutien que la raison, le droit, l'amour de la vérité. C'est pourquoi toutes variétés de cagots placent "la bonne Louise" si fort au-dessous de Jeanne d'Arc.

Au temps des représailles, les fusils partent seuls. Déjà Ferré, Bourgeois, Rossel, combien d'autres, avaient payé leur dette à la vengeance des repus. Quand vint le tour de son jugement, Louise, invitée à faire valoir ses moyens de défense, répondit :

"Ce que je réclame de vous, c'est le poteau de Satory où, déjà, sont tombés nos frères : il faut me retrancher de la société. On vous dit de le faire. Eh bien, on a raison. Puisqu'il semble que tout coeur qui bat pour la liberté n'a droit aujourd'hui qu'à un peu de plomb, j'en réclame ma part, moi!"

Oeuvres posthumes / Louise Michel ; préface de Laurent Tailhade, Librairie Internationaliste, 1905

Pas de lotus pour Madame Nhu

2011-05-13T16:36:00.000-07:00

Pas de lotus pour Madame Nhu

Madame Nhu

Madame Nhu est morte le 24 avril 2011 dans cette résidence romaine qu’elle aimait, non loin de sa chapelle privée abritant une statue de la vierge Marie. Extravagante, catholique fervente, caustique, chic, féline et fragile, elle fut tout cela, et calomniée aussi, autant que Jiang Qing (et pour des raisons pas si dissemblables), une autre «Madame », mais du camp tout à fait opposé celle-là, puisqu'elle était Madame Mao.

Madame Nhu fut la première dame de la République du Sud-Viêt Nam de 1955 à 1963, mais une première dame spéciale à plus d'un titre. D'abord parce que le président Diem n'était pas son mari mais son beau-frère. Ensuite parce qu'elle ne transigeait pas beaucoup sur les choses de la religion. Des moines boudhistes s'immolent en signe de protestation? « Barbecue », répond-elle. A son cou, une rivière de diamants...en forme de crucifix. Et à sa solde, une milice paramilitaire composée exclusivement de femmes. Féministe aussi, à sa manière particulière. Qui ne manquait ni de classe, ni de hargne, ni d'élégance, quoi qu'on en dise et pense.

A lire :

Ngo Dinh Nhu

Nécrologie de Bruno Philip, Le Monde, 2 mai 2011

La collection M@n des éditions Léo Scheer : salubrité d’une démarche démystificatrice

2011-05-05T08:27:00.000-07:00

Il n’est pas certain que les intentions de l’alliance qui préside aux nouvelles destinées de la collection M@n des éditions Léo Scheer aient été appréciées à leur juste valeur. Prétendre les percer à jour, nous ne nous y risquerons pas ; en toute subjectivité, seulement présenter un point de vue.

Certains se sont probablement un peu vite gaussés de voir main dans la main celui connu pour avoir été le patron de TF1 (1988-2008) et l’un des plus célèbres éditeurs parisiens, dont on rappellera que le catalogue comporte entre autres les noms de Raymond Federman, Chloé Delaume, Pierre Guyotat, Alain Fleisher... De quoi imposer le respect et inciter à ne pas s’arrêter aux clichés et a priori négatifs. Inutile de tenter de tordre le cou aux préjugés, même si d’évidence, la caricature rance de l’actuel président du Stade Rennais cache un amateur d’art éclairé et un connaisseur pointu des grands irréguliers du langage que ce briochin d’origine (patrie de Louis Guilloux, de Villiers de l’Isle-Adam, de Jarry qui y fut lycéen) ne peut méconnaître. Inutile, en effet, car il suffit de voir ce qui se joue désormais dans cette collection M@n pour en comprendre l’enjeu réel.

Son intérêt n’est évidemment pas dans l’innovation que propose ce nouveau modèle de structure éditoriale, ni dans sa potentielle viabilité économique, mais dans le constat qu’elle pose, avec humour et sans concession, de la littérature aujourd’hui, de sa valeur, et du prix à payer de l’ambition, à savoir le sacrifice radical de tout sur-moi littéraire. Et cela, sans même que le contenu des oeuvres publiées entre en ligne de compte. Reproduisant ainsi le geste scandaleux d’un Marcel Duchamp qui fit d’un urinoir renversé l’œuvre d’art majeur que l’on sait, les deux comparses qui n’ont plus rien à prouver ni surtout de leçons de bon goût à recevoir, propulsent leur poulain derrière le stand dédicace d’un Leclerc de province où leur produit lentement s’écoule entre conserves et pâtés pour chiens.

Que la littérature tende à perdre son indépendance, ses qualités propres, sa gratuité, entraînée qu’elle est par une évolution qui n’épargne rien, acquérant pour une large part les caractères d’un produit industriel, fabriqué et consommé en série, avec obligation de rapporter des dividendes... Voilà qui n’est pas neuf, il est vrai. Mais il y a dans cette éclatante illustration par l’exemple, dans le cristal implacable de ces faits, la beauté, la fougue, l’alacrité du jeune Caligula intronisant son canasson sénateur.

Gageons que la génération montante saura apprécier à sa juste et vraie valeur la tonalité à la fois subversive et démystificatrice de ce message.

Emma la rouge

2011-05-04T00:00:00.000-07:00

Emma Goldman (1869-1940)

« L’une des femmes les plus dangereuses d’Amérique ».

J. Edgar Hoover, futur chef du FBI, 1917

Cochons-sur-Marne

2011-05-03T07:06:00.000-07:00

Chaque moderne porte en soi une petite Eglise infaillible dont il est le Christ et le Pontife et la grosse affaire est d’y attirer le plus grand nombre possible de paroissiens.

Belluaires et porchers

Un trait caractéristique du bourgeois est la peur de toute détermination héroïque chez les autres, aussi bien que chez lui-même.

Quatre ans de captivité à Cochon-sur-Marne

La Parole à Mycose

2011-04-28T20:22:00.000-07:00

Sous peu, en ces colonnes, honneur et bonheur, la prose acerbe d'Henri Mycose, ancien universitaire spécialiste de Kundera, désormais membre actif et viril du C.A.K.E. Cette nouvelle rubrique de Macache ! s'intitulera "La Parole à Mycose" ; billets d'humeur, recensions rageuses au programme. Pour rappel, le portrait de ce vieil Henri :

Henri Mycose était un universitaire dérangeant pour l’Université, au look très post-dadaïste : une allure de bon élève avec des grosses lunettes, en costume toujours correct mais qu’on pressentait capable du pire. A juste titre. Rétrospectivement, sa prédilection pour les cravates cuisses-de nymphes parait annonciatrice de l’une des déviances qui lui ont valu sa récente mise à pied. Depuis, Mycose a décidé de régler ses comptes non seulement avec sa stricte éducation judéo-chrétienne, mais aussi avec sa hiérarchie, ses collègues, et enfin avec bon nombre de ses soit-disant amis écrivains, performers, poètes dont il a vanté durant toutes ces années les oeuvres du haut de sa chaire, et qui depuis sa disgrâce l’ont lâchement laissé tomber.

A lire sur le site du C.A.K.E, un extrait de son "Journal d'une auto-destruction"

Tous les directeurs de comité de lecture ne s'appellent pas Queneau

2011-04-24T04:41:00.000-07:00

D'après l'article de Raphaëlle Leyris, "Naïfs, fervents, bavards et bizarres", Le Monde, 14/04/2011.

Accordons-nous sur ceci, très consensuel : le pullulement des publications sur la Toile a au moins pour vertu d' épargner la vie des arbres en économisant le papier. Mais le bienfait de ce phénomène n'est pas seulement écologique, il est plus largement social. Le recours au web offre effectivement un formidable exutoire à tous ceux dont le manuscrit a été rejeté par différentes maisons d'édition. On peut faire le pari que bien des passages à l'acte vengeur ont ainsi été évités avec la propagation des écrits sur Internet. La collection de lettres d'auteurs refusés établie par Queneau durant presque trente ans, alors qu'il siégeait au comité de lecture de Gallimard est un témoignage édifiant : du dépit, de la violence, de l'amour aussi qui transitait par ces envois épistolaires sans retour. Traces écrites fragiles, sensibles, qu'il est émouvant de voir Queneau conserver méthodiquement, constituant ainsi une banque d'archives mineures, normalement destinées à être détruites. D'autres professionnels, notamment parmi les médecins, les magistrats, les avocats, les directeurs d'école agissent de même, pour des motivations variées ; peut-être d'abord pour garder une mémoire vive de leur activité et plus précisement de ce qu'elle peut charrier de sentiments, d'actes d'écritures inclassables.

Tous les directeurs de comité de lecture ne s'appellent pas Queneau. A l'heure des lettres de refus stéréotypées, des mails et de Facebook, ces pratiques sont probablement vouées à tomber en désuétude.

Emile Aillaud, architecte

2011-04-21T00:00:00.000-07:00

Il semblerait qu'enfin de plus en plus de voix s'élèvent pour parler de l'oeuvre d'Emile Aillaud autrement que par des raccourcis calomnieux et caricaturaux. Chbebs!, à sa manière bien particulière et toute fictionnelle (et c'est sans doute la première fois qu'Aillaud l'architecte prend corps dans un personnage de papier), lui rend également hommage. A sa cité, surtout, dont il était si fier : La Grande Borne.

Le vieil homme, face à la télé, regarde SA banlieue flamber. Il a en effet quelques droits sur elle, puisque c’est lui qui l’a édifiée quarante ans plus tôt. C’est dans son cerveau qu’elle était née, pas ailleurs. Il n’avait certes pas été peu fier d’avoir suscité le dégoût d’un Giscard gratifiant d’un « Quelle horreur » ses célèbres Tours Nuages qui s’alignaient à l’horizon. Mais là, c’était la plus belle récompense que l’on pouvait lui faire. La vraie consécration, si longtemps attendue après toutes ces années de méprise et de calomnie. Lui en avait-on assénées, des âneries ; qu’il avait construit des clapiers ; que ses tours genre « montres molles » ressemblaient à des cannelloni ; créateur de ghettos ! Mais voilà : la vocation révolutionnaire de sa cité enfin révélée. Des individus nés entre ces murs et qui en avaient déniché les plus pratiques trappes, s’étaient ingéniés à concevoir de nouvelles caches, à creuser de nouveaux dédales, avaient fini par débusquer les passages secrets que le facétieux architecte n’avait jamais fait figurer sur aucun plan.

Chbebs !, chapitre X, p.45.

Quelques traces d'Aillaud sur le ouèbe :

http://emile-aillaud.skyrock.com/

http://archiguide.free.fr/AR/aillaud.htm

http://www.grigny91.fr/histoire/27.htm

Mon interview au Pandémonium Littéraire

2011-04-18T04:16:00.000-07:00

Pour la parution de "Chbebs !", interview réalisée le 26/03/11 par Marianne Desroziers pour le blog du Pandémonium Littéraire.

- Salima Rhamna, qui se cache derrière vous ?

- Salima est véritablement mon second prénom... Rhamna est mon nom d’écrivain, en hommage à la région où ma maman a grandi, au Maroc. Leur association est un clin d’œil à l’écrivaine fictive inventée par Raymond Queneau, Sally Mara, sous l’égide duquel j’aimerais placer mon Chbebs !

- On peut en savoir un peu plus sur vous ?

- J’ai passé (allègrement) la trentaine, et j’enseigne le français dans un collège, dans la région de Bordeaux.

- Votre roman a notamment pour cadre la banlieue. Y avez-vous habité ?

- J’ai grandi dans une cité de l’Essonne, qui sert de modèle à celle que je décris dans Chbebs ! Je garde non seulement un souvenir merveilleux de cette cité mais des attaches amicales. Mes racines sont là-bas. Et j’ai voulu que ce roman soit aussi un hommage au fabuleux concepteur de cette cité, Émile Aillaud, qui est également le papa si injustement vomi des célèbres « Tours nuages » de Nanterre.

- Au fait, « chbebs », qu’est-ce que ce mot signifie ?

- C’est de l’arabe, et c’est de l’argot... À une autre époque, on aurait appelé un chbeb un mignon. Bref, une jolie tapette.

- Vous définiriez votre livre comme un livre gay ?

- Difficile de trouver plus moche étiquette. Non, surtout pas. Même s’il y est question d’amour entre mecs. Et même s’il y est encore plus question de nostalgie d’une certaine forme de discours et d’action tels qu’ils ont eu cours dans les années 70, avant que le « milieu homo » ne tombe presque totalement dans un intégrationnisme consumériste. C’est de ça dont je voulais parler aussi, à travers le personnage de Treuffais, un vieux pédé comme notre époque serait bien incapable d’en produire, et c’est sûrement très dommage. Donc, si vous tenez absolument à ranger mon livre dans un genre, je dirais « polar spagaytti ». Car il s’agit d’un roman noir, mais d’un roman noir « anti-Manchettien ».

- Venons-y... Marcel Treuffais...ce personnage est emprunté à Nada de Jean-Patrick Manchette, n’est-ce pas ?

- Je vais être obligée de parler de moi à nouveau. J’ai grandi cité de La Grande Borne à Grigny donc, à une époque où l’on ne parlait pas de « mixité sociale » mais où ça avait une existence réelle, la cohabitation d’ouvriers et de gens de la classe moyenne. On habitait là. Et dans la famille, côté père cette fois, il y avait cet oncle harki. Très OAS. Autodidacte alcoolique qui m’a marqué, le salaud, et paix à son âme, au fer rouge. C’était un dévorateur de polars, aussi. Bref. Je suis entrée en littérature par sa bibliothèque, à l’oncle, et pardon si c’est pas follement original. C’est comme ça que j’ai découvert A.D.G, entre autres. Chbebs ! est beaucoup plus proche d’A.D.G. que de Manchette, c’est certain.

- C’est une réécriture de Nada ?

- Oui, je crois bien... J’ai repris la trame de Nada et le personnage de Treuffais...pour aller au bout de celui-ci, pour en tirer la substance. Manchette ne fait que l’esquisser, en fin de compte. Il le passe à la trappe. Il l’esquive. C’est comme s’il le dérangeait. Et puis bien sûr, j’ai transposé, dans le contexte d’aujourd’hui. Avec une esthétique « contre » Manchette, donc, « polar spagaytti »... Je dois dire que j’adore le genre western spaghetti… Comment faire rire, pleurer, tresser ensemble politique, grotesque et sublime, profane et sacré. Faire tenir tout ça ensemble. Mention toute spéciale aux chefs-d’œuvre de Sergio Corbucci, et d’abord à Il Grande Silenzio. Je me suis beaucoup inspirée de cette démarche, pour la visée satirique aussi.

- De quoi votre roman est-il la satire ?

- De beaucoup de discours très dans l’air du temps et que je trouve pour ma part odieux et insupportables et très drôles aussi. Je pense aux impeccables implacables de « l’insurrection qui vient ». La ferme de Tarnac payée par papa. Toujours un peu sciée de lire leurs tribunes dans Le Monde. C’est un exemple. Mais la cible, d’abord, c’était Manchette. Et puis Houellebecq aussi. Leurs trucs pour fabriquer de « l’humour » sont très très proches. Essayer de rire de tout ça, en montrant l’envers de la machine. C’est ce que je voulais avec ce livre. Pour moi, un pur roman noir, mais avec du rire. Qui propose en tout cas autre chose que les vieilles merdes sèches de la soi-disant rajeunie Série-Noire.

- On dirait que vous ne cherchez pas à être publiée du côté de Gallimard.

- Alors je vais être très claire : je vis de mon métier, que j’aime (enfin, pas toujours, soyons juste), et je ne cherche effectivement pas à vivre de l’écriture, et encore moins à voir mon nom sur une couverture qui tiendra deux semaines en vitrine avant d’aller au pilon.

- Quel auteur de polar vivant trouve grâce à vos yeux ?

- A.D.G. est toujours et plus que jamais vivant.

- Êtes-vous une militante de l’édition en ligne ?

- Disons que l’énigmatique Franck Joannic, mon éditeur de choc et de charme, a fait de moi une convertie. Plus sérieusement : jamais je n’aurais eu la chance d’avoir ailleurs un suivi, une lecture, un soutien, des conseils et des critiques aussi pertinents que ceux que j’ai eus aux éditions de l’Abat-Jour.

- De quoi, alors ?

- Je vois où vous voulez en venir, Marianne... Vous connaissez mon engagement « lesbien » et je ne le renie pas, même si j’ai quitté le mouvement depuis belle lurette...je ne savais pas comment parler de mon respect, je risque le mot, de mon amour pour un certain nombre de celles qui m’ont sauvé la peau...Christine Delphy en tête... je voulais leur dire merci, tout simplement, à toutes ces grandes sœurs qui m’ont tout appris, et avant tout comment garder la tête haute toujours et hors de l’eau, ne jamais lâcher le morceau face aux manipulateurs. Il est question de cela à travers ce Marcel Treuffais que Manchette n’a fait que vivre à moitié...convaincue que j’étais, moi, qu’il méritait bien de vivre jusqu’au bout...

- Pourquoi ne militez-vous plus ?

- L’âge...l’envie...celle de pouvoir dire par exemple que ce gros sac frontiste d’A.D.G., son œuvre, sa langue m’importent. Queneau aussi, dans le genre cohabitation avec la cause féministe, ça peut faire doucement marrer. Aucune contraction entre ces engouements et mes convictions. Mais hors chapelles.

- Que vous reste-t-il de cette expérience ?

- Des rencontres. Des rencontres de femmes et d’hommes qui ont lutté, avec beauté, sensualité, amour, humour.

- L’esprit de 68 souffle-t-il dans Chbebs ?

- A travers Treuffais, oui, peut-être...l’insoumission, l’amour libre, le refus de toute forme de domination, une radicalité qui n’exclut pas le rire mais au contraire l’encourage...voilà ce que cette époque a tout de même légué. Ce n’est pas rien.

- Que pensez-vous de la démarche de M.-E. Nabe ?

- Nabe est le prototype du faux proscrit qui dispose de l’appui des médias et pas de n’importe lesquels, mais aussi de tout un soutien logistique lui permettant de monter sa petite entreprise. Donc lui peut se permettre de se faire le chantre de l’auto-édition. Il écoulera son produit. Mais pour les autres, ceux qui n’ont pas l’oreille des médias, n’ont aucune notoriété et qui se disent que l’auto-édition c’est l’avenir, eh bien je dirais non, c’est pas du pas tout l’avenir, c’est au contraire une énorme foutaise. On voit très bien à qui ça profite.

- Payer pour lire, alors qu’on trouve tellement de choses gratuites sur Internet...Qu’en pensez-vous ?

- On ne lit pas de la même manière un truc sur lequel on tombe au hasard de la Toile, et un livre, fût-il sous la forme d’un fichier PDF, que l’on choisit d’acheter parce que, pour telle ou telle raison, on a envie de le lire. Parce que Chbebs ! est un livre, je vous prie de le croire, c’est ma chair, c’est mon sang, comme dirait Bala, même s’il n’en a pas l’allure (d’un livre). Je suis bien consciente qu’un fichier PDF, c’est pas la panacée. Que ça puisse même débecqueter. Mais je suis persuadée que c’est de ce côté-là, celui des éditions de l’Abat-jour et de quelques autres, qu’est en train de se faire quelque chose de neuf, de perturbant, en matière de littérature. Allez regarder par exemple du côté de Les doigts dans la prose...

- Pourquoi vous abriter derrière un pseudonyme ? N’est-ce pas par lâcheté ?

- Pour une part, oui. Préserver ma petite et relative paix sociale, ça compte. Bien consciente que c’est fort peu glorieux. Mais c’est aussi et tout autant par refus de me faire un nom ou de rechercher une reconnaissance. Salima Rhamna, qu’elle soit le symbole de tout cela : que l’écriture n’est pas la vie (assez traqués par la vie comme cela), mais son désespoir, et l’expression d’un moi qui n’a rien à voir avec sa manifestation publique. Calaferte dit cela bien mieux : « Après tout, écrire n’est rien d’autre que s’avouer malheureux. Il serait si commode de ne jamais ruer dans les brancards ». Pour finir et puisqu’on en est aux citations, je voudrais ajouter sur ce sujet ce qu’en dit Jean Genbach dans Satan à Paris : « Et certes il me faut beaucoup de courage pour oser dire tout ceci, sans me soucier du sourire sceptique et désabusé de ceux qui ont été dupés par la littérature, et sans me soucier des menaces de tous les psychiatres à la recherche d’un nouveau fou. Il faut savoir de temps en temps revêtir son âme d’un smoking ».

- A qui dédiez-vous ce livre ?

- A tous ceux que j’ai cités dans cet entretien, de ma mère à Genbach, et à tous les autres que j’ai oubliés, dont Jo Bransiec.

Chbebs! dans Paludes

2011-04-16T08:41:00.000-07:00

A écouter ici, la belle critique de Chbebs! signée Nikola Delescluse, dans l'émission Paludes (en référence à la sotie maginifique de Gide, ici sous son masque) de Radio Campus Lille.

Le maître des transformations saugrenues

2011-04-14T07:48:00.000-07:00

Le génie du crime, l’empereur de l’ épouvante, le maître des transformations saugrenues, celui qui modifie à volonté son visage et dont le costume, perpétuellement changeant, défie toute description ; celui à qui ne s’applique aucun signalement, celui sur qui les balles ne portent pas, sur qui s’émoussent les lames, qui absorbe les poisons comme d’autres le lait.

Pierre Véry, Les Métamorphoses, N.R.F., 1931.

Renards sensuels et crevards en fuite

2011-04-11T06:32:00.000-07:00

Le petit Fred bossait comme vendeur maintenant. Il avait grandi ! Mais toujours sa bouille adorable, et cette taille souple qui filait entre les doigts, quand l’envie trop forte prenait de la serrer, l’anguille, contre son cœur. Ni une ni deux, Doze l’entraine.

― T’as monté en graine, petit salaud. Mais tu me plais toujours et plus que jamais, tu sais ça ?

Et, lentement, il lui glisse une main et se laisse mater les tatouages, renifler les aisselles par un petit Fred devenu tout fou de se retrouver ainsi entre les bras de son idole. Petit Fred de la Grande Borgne lui aussi, que Doze initia. Le Petit Fred lui aussi complètement insoupçonné dans cette cité où pourtant tout, absolument tout se savait. Tendresse si chaude qu'il se serre encore un peu plus contre Doze qui l'embrasse à pleine bouche, derrière le rideau de la cabine.

— Petite vache, lui dit-il. Pourriture. Merdeuse.

— Tiens, soupire Petit Fred surjouant à son tour, je sais bien que t’en pinces plus que pour David.

Ils se marrent en sourdine de leur numéro.

— Tais-toi. Ferme donc ta petite gueule. Petite salope. Tu sais pas de quoi tu parles.

― N’empêche, tu m’as bien manqué.

— Ca me fait plaisir d’entendre ça. Montre un peu voir comme je t’ai manqué. C’est ça, comme ça.
Soudain Petit Fred met fin à leur ironique oaristys, il tire prudemment le rideau vert-nil de la cabine en forme d’U et tous deux s’engouffrent dans l’obscurité qu’ils fouissent, ils se baissent mains à tatons, se recroquevillent, frôleurs, odeur de placard oublié, cherchent dans le noir leurs regards s’accrochent, nez fureteurs, poussière encens, anxieux soudain, dans la pénombre lustrale la voix enrouée d’une vendeuse qui s’éloigne à pas feutrés sous leurs gélasmes, les yeux grands ouverts font silence frelon, renards sensuels qui s’effleurent, murmures cotonneux, marasquin des langues nouées, haleine d’agrume, une veste cafetan sur le cintre qui tombe, chatouilles puis ils se pincent, ondulent, frétillent, chahutent à plat ventre, poissons farceurs, butinent aux aisselles rugueuses, rient, étrillent, s’agrippent, se déchaînent souffles coupés à califourchon, ce sont alors aux frocs de méchantes prises qui font mal, à corps perdu, paumes moites, roulades, orvets qui glissent entre les doigts, tiédeur suffoquée dans la nuque aduste, leurs silhouettes dans la demi-pénombre bleutée de la cachette, ils palpent, en boule, genoux droit qui s’enfonce dans la chair molle de la gorge, de la tête idiote et mafflue, griffent, serrent, mains crispées sur la pomme d’adam, dans le gras des joues, langue fendue, reniflements, l’un savate et ceinture, sons chevrotants, l’autre empoigne l’ergot tuméfié, inflige un shampoing, la pulpe des doigts sous les ongles en deuil une odeur de résine et de tanin, jasmin le velours de la moquette râpeuse où s’écorche la joue et meurent les cris sans voix, les crissements, griffée la peau brune et molletonée de son dos, enfin l’apaisement des corps hachés de syncope.

Chbebs !, chapitre VII, p.33.

Des agents littéraires pas comme les autres

2011-04-08T09:48:00.000-07:00

Mobilisés au service des livres peu médiatisés, les agents littéraires ?

Les vrais agents, non, bien sûr, mais les deux chics types qui viennent de fonder ce site d’altèque, c’est bien possible ! Vince et Manu (je ne les connais pas, mais ça fait plus sympa) se proposent de donner une plus grande visibilité à des livres publiés par de petites maisons, qui passent donc inaperçus, en filant un coup de main gratis aux auteurs et éditeurs sans réseau. Ça tombe bien, c’est mon cas, et trois membres du site doivent critiquer prochainement mon premier roman « Chbebs ! » : on verra bien le résultat…

En attendant, un autre bouquin de mon éditeur, « Tuer le temps », a effrayé la lectrice qui s’est plongée dedans : elle termine sa critique en le qualifiant de « livre lugubre [qu’elle a] hâte d’oublier ». Meilleure critique du monde !

Pour finir, mention spéciale au site Livrogne qui vient de publier un article élogieux sur « Chbebs ! » : que son auteur en soit remercié !

Petrus Borel ou "L'école de la ligne tourmentée"

2011-04-08T04:56:00.000-07:00

A neuf heures précises, Patrick arrivoit à Trianon.

Un valet guettoit sa venue ; il fut aussitôt conduit par lui dans un petit salon, où madame Putiphar, abandonnée nonchalamment sur un divan, promenoit plus nonchalamment encore ses doigts sur les cordes d’une mandoline.

A ses pieds brûloient des parfums d’Arabie.

La fenêtre, tapissée de clématites et de liserons, étoit ouverte à la brise embaumée du soir, ou pour parler synchroniquement un langage contemporain, à la tiède haleine de l’amant de Flore.

Le divan, le sopha, l’ottomane, faits sur les dessins de François Boucher, étoient assurément ce qu’avoit produit de plus fantasque l’école du Borromini, c’est-à-dire l’ école de la ligne tourmentée.

Pour arriver à chantourner et à tarabiscoter ces surfaces et ces galbes, - qu’on me passe ces mots techniques, - la puissance d’imaginative qu’il avoit fallu devoit de fort près au génie, en étoit peut-être.

Ce que je n’oserai affirmer jusqu’à ce qu’un concile, composé de Sophocle et de l’abbé de Voisenon, de Théocrite et de Vadé, de Léonard de Vinci et de Watteau, de Michel Cervantes et de saint Augustin, ait décidé irrévocablement sous quelle forme invariable le génie se révèle, et si cette forme est la ligne droite ou le tarabiscot.

Petrus Borel, Madame Putiphar, chapitre XXVI, 1839.

C.O.C.T. Collectif féministe non-mixte Ovaires et Contre Tout

2011-04-04T00:00:00.000-07:00

Bordeaux, douce et grasse patrie de Mauriac, de Sollers...croyez-vous seulement?
Ce sont aussi la nuit en vadrouille les chattes de gouttière enragées du
C.O.C.T.

Mais qui êtes-vous donc Janine Colère ?

2011-04-01T01:25:00.000-07:00

Tout a déjà été dit sur Wrath. On ne va pas en rajouter. Tout de même, permettez. Il semble que certaines rumeurs n’aient pas été très bien relayées. Loin d’être malfaisantes à son égard, elles sont au contraire de nature à lui redorer le blason. Pourquoi a-t-on trouvé meilleur de les taire ? Eh bien voilà...

Mais d’abord, petit rappel des faits. Avec son blog intitulé « Wrath, survivre dans le milieu hostile de l’édition » (http://wrath.typepad.com/wrath/), notre jeune contemptrice s’est donnée pour mission de dénoncer le copinage et autres pratiques douteuses ayant cours (paraît-il) dans le milieu de l’édition, ayant eu elle-même à en faire les frais il y a quelques années. Jusqu’ici rien à redire, au contraire : elle met un coup de pied dans la fourmilière et c’est plutôt sain ! Il y a dans tout acharnement, dans toute opposition irréductible, contre vents et marées, quelque sauvage attrait qui force l’admiration. Qui n’en conviendrait pas ? Sauf que...cette pseudo-lutte de David contre Goliath est une misère, qui cache d’autres desseins. En effet,
      - elle est loin de Paris et ses infos sont donc de seconde main (reportage télé, un tel a dit que un tel avait dit que, etc.), ce qui enlève pas mal de crédibilité et d’intérêt à l’entreprise ;
     - elle radote et ses têtes de Turc sont un peu toujours les mêmes (Léo Scheer, Dantec, Gallimard notamment) ;
     - du côté des gens qui fréquentent le blog et laissent des commentaires, ça tourne en rond aussi : entre foire d’empoigne et petites attaques personnelles entre amis, le lecteur de passage se sent vite exclu ;
      - qu’elle soupçonne que certaines jolies jeunes femmes ne sont pas publiées que pour des raisons ayant trait à leur dons littéraires (sous-entendu : y en a qui couchent avec des éditeurs pour réussir), soit, même si c’est moche de s’attaquer entre femmes mais bon…

En réalité, sa dénonciation du milieu éditorial et de certaines pratiques, sa vindicte à l’égard de plusieurs auteurs sont si outrancières, si peu subtiles, si convenues et peu dérangeantes à vrai dire qu'un bruit court... Loufoque ? Loin de là. Wrath ne serait en fait qu’un habile paratonnerre monté afin de protéger la morale de clan qu’elle fait semblant d’attaquer.

Janine Colère serait ainsi le masque d’un célèbre auteur expérimental soucieux de sauvegarder certains intérêts et us et coutumes de cet autre milieu, tout en s’amusant au passage (glorification de Guillaume Musso et Marc Lévy, création d’un personnage envieux et monomaniaque, etc.). La manoeuvre serait notamment parvenue à empêcher une enquête intitulée « De l’usage de la représentation promotionnelle de soi chez les auteurs expérimentaux », ébauche d' une investigation plus poussée sur l’organisation de ce secteur. Cette étude avortée mettait entre autres en évidence, par l'examen et l'analyse méthodiques, comment la pratique d’une autodérision d’apparat cachait en réalité le souci constant de coller aux clichés de la contestation, à sa représentation emblématique. Ainsi de la pratique du crâne chauve qui, permettant de masquer une calvitie qui eût eu pour effet de ranger du côté de Jean-Claude Dusse (Michel Blanc des Bronzés), confère en outre à son possesseur une aura toute foucaldienne (cf. Guyotat/Courtoux/Pennequin). L’étude s’intéressait aussi aux panoplies arborées, dont la finalité est identique (cf. parka-capuche-fourrure-caillera de Nathalie Quintane, auteure dignoise du traité anti-OGM Tomates, P.O.L., 2010).

Au lieu de cela, donc, les tartes à la crème de Wrath...

Salima Rhamna/Marianne Desroziers

Polar spagaytti

2011-03-30T00:00:00.000-07:00

Trouver l’accord de ce qui est de mauvais goût, voilà le comble de l’élégance.

Sans faillir, Stilitano avait su choisir des souliers de crocodile jaune et vert, un costume marron, une chemise de soie blanche, une cravate rose, un foulard multicolore et un chapeau vert.

Jean Genet, Journal du voleur, 1949

La traduction cinématographique de ce sublime adage qui m'a servi d'aiguillon pour l'écriture de Chbebs ! :

Le boom de l’exportation de burqas imperméables vers Tokyo irradiée

2011-03-29T02:00:00.000-07:00

C’est une belle histoire, comme notre époque se montre finalement encore capable d’en voir naître. L’an dernier, Sofiane E., de Grigny La Grande-Borne, lance sa petite entreprise de burqas imperméables. Il cible de manière privilégiée la riche clientèle des Emirats. Las, celle-ci dénigre sa marchandise. En cause, l’aspect trop brillant du revêtement imitation sky des burqas, peu compatible avec l’expression d’une foi austère. Mais les événements tragiques survenus au Japon vont brutalement changer la donne. Le 15 mars dernier, en provenance de Tokyo, Sofiane reçoit une commande de 3000 burqas. La crainte des pluies radioactives pousse en effet la population à chercher une protection idéale contre les averses corrosives, ce que sont parfaitement à même d’offrir les burqas de Sofiane. Il faut dire aussi que la présence en ce pays des fameux Trou-du-capucin (toit des réacteurs forés de la centrale de Fukushima) n’est pas sans exciter d’une façon maladive les ardeurs sensuelles des névrosés. Il sort en effet de ces trous des émanations radioactives qui arrivent à féconder les femmes stériles. Confectionnées à partir de matières pneumatiques recyclées, les burqas de Grigny sont la parade idéale à ce fléau.

Faouzia Galouzeau

Un grand merci à Faouzia pour ce joli billet injustement refusé par l'AFP.

N'hésitez pas à me faire parvenir vos infos de La Grande Borne ou

d'ailleurs, goudous et tarlous de mon coeur!

Bises à vous,

Salima

En savoir plus sur "Chbebs !"

2011-03-28T05:35:00.000-07:00

"Chbebs !" est un polar spagaytti, le premier de son genre, et mon premier roman.

Si vous voulez savoir de quoi il retourne, quelques liens utiles :

- la présentation du roman sur le site des Editions de l'Abat-Jour

- la première partie de l'interview que j'ai donnée au Pandémonium littéraire

- les deux premiers chapitres du roman en PDF

- et l'endroit où vous procurer "Chbebs !" en version numérique, seulement 6€ pour un PDF de 186 pages bien sous tous rapports !

Le cas Sophia Aram

2011-03-28T04:25:00.000-07:00

L’humoriste, chroniqueuse à France Inter, serait-elle l’exemple parfait de « la jeune femme issue de l’immigration maghrébine, jolie et propre sur elle, qui a réussi, la preuve que l’intégration ça marche » ? Ou une « petite conne en mal de buzz » ainsi que l’a définie Guy Carlier (en même temps, Guy Carlier…) à l’occasion de sa chronique sur le FN ?

Pour ma part, je trouve surtout son humour assez faiblard (même si Guillon n’était, lui, carrément pas drôle : bien loin de Desproges, son modèle), peu original et ses minauderies même « pour de rire » ont tendance à me taper sur le système.

N’y a-t-il pas d’autres modèles d’identification pour les filles issues de l’immigration en banlieue qu'une jolie fille moyennement drôle mise sur le devant de la scène par un homme, Jamel (car avant de faire de la radio, Sophia faisait de la télé) ? Je pose la question. Si vous avez des idées de réponses, elles sont les bienvenues…

En tout cas, on peut lire un article plutôt intéressant sur Sophia Aram écrit par Chloé Leprince sur le site Rue 89.

Présentation de la rubrique Revue de Web

2011-03-28T03:54:00.000-07:00

C’est quoi la « Revue de Web » ?

Régulièrement, je vous ferai part de mes lectures intéressantes sur Internet. Articles de fond ou sujets plus légers, sur la littérature ou sur d'autres sujets, textes journalistiques ou textes de fiction : je vous indiquerai ce qui m’a interpellée, émue, énervée, fait réfléchir.

La table des matières de "Chbebs !"

2011-03-27T04:57:00.000-07:00

Chapitre I	Du vitriol au fond des prunelles de tigre
Chapitre II	D’une sacoche noire au pied d’une falaise
Chapitre III	Des nuits d’émeute servies sur plateau-télé
Chapitre IV	De Vinedine Vit-d’Âne et des labyrinthes
Chapitre V	Où la banlieue volcanique évoque l’Orient
Chapitre VI	Du préfet à la rencontre des autochtones
Chapitre VII	De Doze et David narguant les autorités
Chapitre VIII	Des secrets bien enfouis et des amours trahis
Chapitre IX	Où Seb Lecqueurdreville pense guérilla
Chapitre X	D’un vieux rêveur légitimement revanchard
Chapitre XI	Quand Licken se perd dans l’itinéraire d’un mythe
Chapitre XII	Où Licken alcoolisé se fait des frayeurs
Chapitre XIII	Qui traite du destin des voitures de bandits
Chapitre XIV	Qui raconte comment se débarrasser d’un corps
Chapitre XV	Où Doze et David fuient un lecteur de Hello
Chapitre XVI	Que c’est beau un Licken spleenétique à Pigalle
Chapitre XVII	Des pages arrachées au journal de Marie
Chapitre XVIII	Comment David traita sa maîtresse de microbe
Chapitre XIX	Des après-midi transiliens à Xiao-Mei
Chapitre XX	Eros et mort Pavillon Madame Putiphar
Chapitre XXI	De Licken en proie aux brûlures formicantes
Chapitre XXII	Où Seb veut libérer la centrale de Clairvaux
Chapitre XXIII	Où l’on tente de prostituer l’insurrection
Chapitre XXIV	D’une fuite en cambrousse style Gang des Tractions Avant
Chapitre XXV	D’une rencontre accidentelle entre fugitifs
Chapitre XXVI	L’œil était dans l’anus et regardait Cocteau
Chapitre XXVII	Joutes, passés mythiques et enlèvement
Chapitre XXVIII	Qui relate une baston feutrée chez Fanny
Chapitre XXIX	De l’art de saucissonner un romancier
Chapitre XXX	Des blessures passées les plaies jamais fermées
Chapitre XXXI	Où l’on voit la narratrice sortir de l’ombre
Chapitre XXXII	D’une ode extorquée pour tous les gars du mitard
Chapitre XXXIII	Soufflera contre toi le feu de ma fureur
Chapitre XXXIV	D’une descente des services de police
Chapitre XXXV	Où Licken tire les vers du nez de Vit-d’Âne
Chapitre XXXVI	Où Licken fonce après un tardif tête-à-tête
Chapitre XXXVII	Des dernières palabres avant l’assaut
Chapitre XXXVIII	Où Rist est prêt à tout pour enfin fuir Giselle
Chapitre XXXIX	D’une pharmacienne nymphomane et creusoise
Chapitre XL	D’un funèbre hana-bi et des fins acéphales
Chapitre XLI	Du destin des hommes clos sur un « Macache ! »
Chapitre XLII	Oraison funèbre à l’auteur quintessentiel

Le premier chapitre de "Chbebs !"

2011-03-27T04:55:00.000-07:00

Chapitre I

Du vitriol au fond des prunelles de tigre

Cher lecteur du Frapar. Tu désespères ? Sur la mauvaise pente ? Et à moi, tu y as pensé un peu ? Oui, à moi, ressassant mes amours de jeunesse Margate Plage du versant de la falaise debout au soleil nu comme une espèce de Dieu. J’aime assez ce « comme une espèce de Dieu ». Permets-moi la projection. Que je m’identifie. Que je me fende un peu l’armure, et toi la poire, ce voyant. Marre-toi, oui. Tu peux. Mais admette que je me réchauffe aux souvenirs. Consens. La Creuse est fraîche. Un autre divertissement pas dispendieux du tout, c’est le courrier que vous m’adressez, chers et tendres, poste restante. Adorables missives. Là, je dois dire que vous m’avez gâté. Il en est une surtout, qui se distingue du lot. Dans le creux de ma pogne, ce pauvre trophée froissé, que je déplie à votre attention fébrile. Courrier de lecteur du Frapar donc, votre favorite revue, courrier adressé à son unique rédacteur, mézigue en chef. Une gazelle pleurnicheuse et suicidaire qui me raconte le calvaire de sa vie de folle dans une barre du 9-4.

Ce qui lui est arrivé ? Elle est tombée sur du casseur d’homo m’écrit-elle, s’est vu envoyer pleine face du « Pédé, tu déshonores la race des hommes », et n’a pas su répondre ― et il est là, le problème, pas ailleurs ― que telle était en effet bien son intention, non seulement de la déshonorer mais d’en saper les fondements hétéropatriarcaux vermoulus. Quoi ?　Aurais-tu à ce point perdu pied que tu ne sais même plus comment te réapproprier l’insulte, t’en faire mieux qu’une tactique, un emblème ? Tu devrais en être fier de te faire insulter, maltraiter par une bande de mineurs qui te crachent à la gueule et te caillassent en te disant : « Sale pédé, porc, va cramer en enfer » ; non parce que tu cultives la haine de toi ou en pincerais pour du petit casseur, ni pour la triste satisfaction de prendre des poses de Christ en plâtre : mais parce que l’ennemi reste la norme, leur norme tapie partout, jusque derrière les déclarations d’insoumission de ces belles petites gueules couturées d’acolytes de Lilith. Aurais-tu perdu ta faculté d’être imprévisible, de fuir, de te dérober, d’échapper des mains de qui cherche à te clouer au sol ? Sais-tu encore comment faire le pas de côté, occuper simultanément plusieurs postes de combat, endosser tous les rôles que la nécessité de demeurer insaisissable te fera inventer ? J’ai mieux encore comme suggestion, beaucoup mieux : rejeter une à une chacune des fonctions, chacune des tâches qu’on veut t’assigner ; tu saurais ?

On ne sait pas qui tu es, on doute de ton sexe, on se pose à ton sujet de sérieuses questions, on veut te parquer, te faire arquer, te ferrer, te faire frayer mais toi : roi de l’esquive et du déguisement ! C’est comme ça que je te voudrais, idéalement. De l’idéal, de l’idéal… Je peux toujours m’en gorger. Quoi d’autre ? Propose-moi. Claquemuré dans mon clapier sordide. Ma prochaine virée sur Paname ? À quand ? Aller traquer du jeune gueux. Lever un freluquet défilant pour l’éradication du sionisme. Sûr qu’un peu que ça me dirait bien. Pour l’occase, je ressortirais les falbalas ; comme à la grande époque. C’est ça qui me plaît dans le fond, j’avoue : masques, déguisements, travestissements et freluches, oui, et pourtant rien à voir avec le carnaval capitaliste Gay Pride car j’agis seul, sous de fausses identités, très égoïstement si tu veux parce qu’en effet je me fous de ces histoires d’accidents de capote et des débats sur la dégénitalisation des pratiques sexuelles ou l’apologie de l’enfilage cru de braczifs vérolés.

Tu me fatigues avec tes malheurs de Sophie. Merde, y’a pas plus réjouissant pour me divertir un peu dans ma caverne ? Rien qu’en pensée ? Tiens, parlons plutôt de ces jeunes folles qui par très saine gaminerie, pour emmerder la galerie, déstabiliser leurs vieux, s’enfilent des panoplies très fendues sur le côté, se badigeonnent de rouge les lèvres et se noircissent les contours d’yeux, se font des gueules à la Musidora et vont se désaper le samedi après-midi dans les grands magasins, parlons-en tant qu’ils n’auront pas commencé à le trouver trop lourd, ce fardeau de la transgression et qu’ils ne seront pas passés de l’autre côté, à rectifier sévèrement le tir de leur jeunesse par de pieuses mimiques dans de très stricts costards portés à droite.

Je ne me bats pas pour te voir te pavaner aux défilés festifs avec leurs services d’ordre paramilitaire hétéro payés par l’orga. J’ai la haine de l’orga et plus encore des repentis de l’orga. Attends un peu, j’y reviendrai plus tard.

Tu me dis que t’en crèves de solitude quand moi je m’en nourris. L’absence de lieux de socialisation non-marchands et pas hétéros, tu viens t’en plaindre auprès de moi ? Tu te rends compte de ce que tu fais là ?

Il n’est même plus temps de parler de dérive. Quant à ceux que j’entends se réclamer de moi (tous ceux des micro-communautés à sensation, petits gaytos anars, libertaires, squats commerciaux ou de pseudo-lutte subventionnée…), généralement les mêmes qui ne voient dans Pasolini que le symbole d’une culture pédé…oubliez-moi.

Bien intégré dans le monde patriarcal, à trimballer les icconneries marchandes de dingues inoffensives, qu’elles correspondent aux clichés de gay-musclé.com, ou à celui de la cage aux tapettes. Statue belle comme dans Riefenstahl. Ces beaux grands garçons que je pouvais voir là-bas aux bains de Margate Plage. Un corps, LE corps dans toute sa splendeur. Tu veux surtout renier la laideur, la maladie, la passivité, la faiblesse, la radicalité, la nervosité, la frénésie. Voilà ce qui quand même pas qu’un peu me dérange.

Tous ces clichés à la con censés vous rendre si attendrissants, si sympathiques.

Toujours aussi peu intégrationniste et déterminé à saper sans élégance particulière les bases de l’hétéropatriarcat, comme tu vois. C’est moi. Et désolé pour ces terminologies redondantes que je sais un peu désuètes, petite chouette.

Pseudo-hermaphrodisme manière Herculine Barbin, gynandrie sauce Mère Ginette, doubles-sexes androgynus à têtes rases, tribaderie tripolitaine, gender-fuckerie, mu-tantes… Utopiques créations de la « postmodernitude » branchouillarde : rien de tout ça, je suis ce que je reste : un sale pédé. Moi, Marcel Treuffais.

Présentation de l'éditeur

2011-03-26T11:50:00.000-07:00

Chbebs ! de Salima Rhamna (Editions de l'Abat-Jour)

Polar spagaytti (186 pages)

Schbeb, schebeb ou chbeb, n.m. (de l’arabe chbeb, joli) : Détenu homosexuel, ami d’un chef (terme d’injure).

Une nuit d’émeute dans la cité de la Grande Borgne en banlieue parisienne : pendant que les tirs de cocktails Molotov répondent aux détonations de flash-ball, chacun essaie de sauver sa peau, notamment Dino Dozelin, surnommé Doze, voyou acculé devenu meurtrier par accident, traqué par la brigade du commissaire Licken dont la mort, des mois plus tard, ne sera qu’un rebondissement supplémentaire à une bien étrange histoire…

Ce roman singulier à l’écriture nerveuse et poétique entraîne le lecteur dans le sillage de Marcel Treuffais, ancien activiste des F.H.A.R. (Front Homosexuel d'Action Révolutionnaire) vivant à l’écart du monde, et le met aux premières loges pour assister à sa dernière et plus périlleuse entreprise. L’on suivra en parallèle la cavale de Doze et de son acolyte David Tétard, activement recherchés par les hommes du pensif Licken, sommé par sa hiérarchie sur les dents d’alpaguer celui qui leur a si bien filé entre les doigts.

C’est aussi (et surtout) une galerie de personnages mêlant petits truands inséparables et flics à bout de souffle, qui portraiture avec le même mordant des caïds de banlieue et de jeunes femmes ambitieuses, et donne à voir le quotidien des marginaux et des hommes de pouvoir. On y croise tour à tour un ermite anarchiste, un vieil architecte revanchard, une figure légendaire du milieu, un garagiste louche, le directeur de cabinet et souffre-douleur d’un ministre, un préfet lyrique depuis sa tour d’ivoire, un fomenteur de guérillas urbaines ainsi qu’un écrivain jouisseur, arrogant et désabusé.

Hommage en forme de contre-pied à Manchette, histoire d’une cavale et premier polar spagaytti, Chbebs ! est aussi un roman noir et mélancolique sur les illusions perdues, l’impossibilité de revenir en arrière, à l’écriture riche, argotique et imaginative, qui dresse un constat cinglant des lâchetés de la littérature et de la société actuelles.

La Grande Borne

2011-03-25T05:49:00.000-07:00

La Grande Borne, quartier de mon coeur, de mon enfance...je t'aime