Si ce bas-bleu puant qui n'a plus ses menstrues
depuis mil neuf cent trois sur un ton puritain
vient bégueuler parmi des chameaux et des grues
(oh! comme puritain rime bien avec putain!)
malgré tous ses chichis dont je ne suis pas dupe
pour payer leur salaire à ses ragots haineux
d'une main sans douceur je trousserai sa jupe
et fouaillerai sadiquement son cul breneux ;
je passementerai de clinquant ma défroque,
je me barbouillerai de sauvages couleurs,
j'entasserai le biscornu sur le baroque,
mes rimes hurleront tels des singes hurleurs!
Georges Fourest
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